Rasputine, atravessando um dos pátios interiores do Palácio de Petrogrado, hoje São Petersburgo, afundava as mãos enormes nas algibeiras da veste longa; era altíssimo, de figura impressionante, advogando muitos que teria poderes incomuns, o discurso inflamado pronto a contaminar os que estivessem ao seu alcance. Chegara da Sibéria, ninguém saberia ao certo de onde. Deixado o pátio para trás, penetrara no sumptuoso salão de entrada, sem se preocupar em dissimular a figura, Rasputin era, segundo o vulgo, arrogante. Dirigira-se para o salão seguinte, ali encontraria a poltrona preferida, banqueta onde apoiar as longas pernas, a cabeça no espaldar macio de veludo escarlate, certo de esperar: a Czarina fá-lo-ia aguardar pelo menos duas horas, ainda que morta de tédio na sala de vestir, fumaria um composto de ervas para a enxaqueca aconselhado e oferecido pelo monge, o dito Rasputine.

Apesar de a czarina ter experimentado horror pela figura, a aversão atenuara-se desde que uma das crianças imperiais, Alexei, hemofílico, sentira melhoras bebendo infusões estranhas, mágicas, servidas do samovar que viria a ser de Rasputine. Tempo depois, seriam mencionados aspectos insólitos. Mas não nos antecipemos. De momento, a czarina ainda se encontra recostada na chaise longue - a aia aspergindo a peruca imperial com perfume francês-, observa, entediada, colecção encantadora de ovos de Fabergé e outras bagatelas de valor incalculável: o indivíduo, se habituado ao fausto, tende a considerá-lo banal. Assim aconteceria com Rasputine, quando a czarina, grata pelos benefícios na saúde de Alexei, lhe oferecera o samovar; na verdade, o objecto inquietava-a.

Abreviando: decorrido o tempo conveniente - Rasputine cedera à modorra -, os pajens imperiais avançaram, sopravam cornetins minúsculos de oiro, anunciavam a chegada da Imperatriz, imponente: calçava sapatos de cetim bordados a oiro, o vestido amarelo - açafrão, de seda pesada, a pequena cauda roçando de leve a tapeçaria, a cabeça erguida, orgulhosa; o queixo levantado, o nariz ligeiramente adunco acentuavam a extrema magreza do rosto, viveria amargurada, conhecedora de murmúrios: de facto, ninguém compreendia a presença de Rasputine junto dos Romanov.

As coisas decorreram como a História narra, acabara assassinado, lançado o corpo ao rio Neva, já lá vão cem anos, mas acrescentarei algo: até certo ponto, acontecimentos recentes alteram aspectos relacionados com o samovar prodigioso da personagem controversa (há um mistério a revelar). De início, acreditem, tive a intenção de enveredar pelo «maravilhoso-perverso», numa farsa natalícia. Todavia, acontecimentos recentes vindos da corte desorientada de Donald Trump, alucinado o ditador après la lettre, acabariam por levar esta pequena narrativa por outro caminho, incorporando-o, mas continua indispensável que nos concentremos no samovar de Rasputine, a peça central deste texto burlesco.

Acrescento: andara o precioso objecto jamais saberemos por onde, até que (no burlesco o inesperado é desejável) fora levado de casa de Trotsky, após o assassinato deste, em 1940, por Franck Johnson, nos arredores da cidade do México; Trotsky convidara-o para tomar chá!

Continuemos: fantasia à parte, certo seria que, já em 1941, a Missão Anglo-Americana em Moscovo encabeçada por Lord Beaverbrook e Averell Harriman - no intuito de averiguar as necessidades de Stalin - decorria a Segunda Guerra -, fazia os possíveis por satisfazer os seus pedidos, concretizada a encomenda de 400 toneladas de arame farpado por mês... A 30 de Setembro, Lord Beaverbrook aceitara enviar para a Rússia todo o quinhão britânico das próximas remessas de abastecimento dos Estados Unidos, 1 800 aviões de combate, 2 250 tanques, 500 peças de artilharia antitanque, 23 000 metralhadoras, 250 000 capotes militares; e muito mais.

O volume dos compromissos materiais britânicos com a Rússia era enorme e cobria todos os aspectos da guerra naval, aérea e terrestre; chegariam, entretanto, 1 800 Spitfires e Hurricanes britânicos, até detectores de submarinos. Destinada ao Exército Vermelho, a lista de fornecimentos era também impressionante, proveniente da Grã–Bretanha e América grande parte do material de guerra de que necessitavam, incluído equipamento hospitalar, por empenho de Churchill e de sua mulher Clemantine, cujo bule preferido era de porcelana chinesa finíssima, não possuía samovar. Lançara Mrs Churchill apelo de auxílio à Rússia, tal despertara «um sentimento de solidariedade popular para com a resistência valorosa dos russos...» E assim ir-se-iam estes compensando de bombardeamentos sucessivos dos alemães. Isto é bastante complexo e não entra, evidentemente, no destino do samovar de Rasputine, mas vem a propósito.

... E enquanto os alemães avançavam para Moscovo, Stalin, isolado e meditabundo, iria tomando chá, tendo à mão o precioso samovar que fora da defunta czarina (e de Rasputine), aspectos ignorados por aquele. E tudo no mundo continuaria a movimentar-se na girândola do destino pela vontade dos poderosos, até os objectos.

Terminada a Segunda guerra há mais de 70 anos, o mundo na iminência da seguinte (?) que pode figurar já no esquiço do devir, pela leviandade de dirigentes oligofrénicos, acaba de descobrir-se, por inconfidência de Secretário exonerado, que Mr. Trump saboreia chá de ervas raras, o samovar a seu lado (o de Rasputine, adquirido num leilão da Sotheby’s), enquanto se apronta para novo tweet a escandalizar o mundo lúcido.

E deste modo, a maldição de Rasputine - enquanto agonizava nas águas geladas do rio Neva, para onde fora arremessado supostamente morto -, lançada à família imperial russa que acabara por traí-lo, juntando-se aos seus detratores, acabando ela mesmo aniquilada, seria transmitida, pelo samovar, a quem dele beneficiasse. A peça, revestida a ouro e safiras, terá alienado, será de supor, o desvairado dono actual, adoptado o autoritarismo radical...

Cuidemos, amigos! De Rasputine estamos livres, mas de Trump, Presidente da maior Democracia do mundo, indignando Lincoln, pétreo, será melhor precavermo-nos. Aconselho o seu «staff» a retirar o samovar de uso com um pretexto qualquer, sabemos da sua imaginação perniciosa.

Feliz Natal de 2017.