De inverno, na ausência de tudo, as raposas, raras, aproximavam-se do povoado. Pressentindo a natureza farta, ala, que se fazia tarde, iam olhar pomares - não havia modo de se eximirem à fábula. Impossibilitadas de alcançar uvas, continuavam caminho, rosnando: «Estão verdes!»

No mundo de hoje, que já não é o de Fialho, menos ainda o de Esopo, afadigam-se homens e mulheres, em dispêndio de energia anímica irreparável, mergulhadas em tinteiros diversos penas comuns, personalizadas quanto possível, o proveito mirífico à sombra de videiras e videirinhos. Políticos autênticos e assim-assim, escritores de obra feita, reconhecida, e os mais ou menos estabelecem intensa palestra, defendendo estratégia, estéticas instáveis, porventura irreconciliáveis, com a perspicácia dos que administram magistratura de influência, decidindo, indexando. As uvas continuam verdes.

Com à vontade, sempre (em democracia tudo se aceita - embora a dita esteja a empobrecer), administra-se a leira das letras, ainda pertença dos que a semeiam, cultivam, ceifam, devoram, administram, num país vitivinicultor - cujo produto sustentava, outrora, um milhão de portugueses - agora de searas abandonadas e sem capataz: os que cultivam anseiam tornar-se ceifeiros, para cortar, seleccionar espigas destinadas ao moinho, num esbanjamento de matéria-prima que meteria dó, se não fosse intemporal. Atrás do tempo, tempo virá, e qualquer «escritor semeador» sabe que importa a qualidade da semente: a partir daí, será com os elementos, as parreiras do lucro na secreta esperança do negócio não explorado pelos ceifeiros. «Por detrás da mais inofensiva palestra, ei-los, os que sondam, com perspicácia velhaca, a oculta artimanha, não conhecem o riso límpido de lábios desinteressados, nem a amizade que ingenuamente se oferece, sem reservas nem cálculos (... )», na secreta esperança de especular em ulterior exploração - assim traficando com tudo o mais - no dizer, ainda, de Fialho de Almeida, referindo-se, por óbvio, à sociedade da época; mas somos sempre iguais a nós mesmos.

Na parreira do poder - esteja onde estiver -, os mais traiçoeiros alojam-se nas margens, sobretudo se o centro do mando pretender chamar a atenção, em eventos solenes, sublevando a populaça em «barrigadas de riso» à Eça, sujeitando-se às bengaladas de Fialho ou ambos, acolitados estes pelo maneirismo elegante de Francisco Manuel de Melo, a magicar, no panteão das Letras, no modo de puxar a rabona de uns tantos, estatelando-os. E sonhará, em vão, remeter ao seu lugar, à sua figura, a catraiada: o termo oitocentista tentou-me, não ofende e alimenta a farsa, sempre de mão dada com a cegueira despótica, esteja em cima ou em baixo: «As uvas permanecem verdes!»

Não acometo, por óbvio, agentes culturais - não sou masoquista nem maniqueísta -, percebo, no entanto, atmosfera indefinível, parodiando uma época em que gavinhas proliferavam, deixando, segundo Fialho, os «cachos rúbidos e opados» à mercê dos cachos mais acima, por dedicação do «propiatairo», o dono da vinha, colocado sempre entre aqueles que o detestam, num fatalismo a impregnar o tempo - o dele - em que o ambiente rural não se distinguia muito da pequena cidade provinciana, vingando a mentalidade fechada, que voltou, todos nos defendemos de todos.

Desatou o mundo a rodar, de súbito, ao encontro do indesejável, parece ter retornado tal fatalismo, e tudo aparenta ser decidido sob a parreira, dia e noite, certos uns tantos de que a astúcia agradará a um mundo apreciador de enredos em moldura obscura; a fama, veneno paralisante, continuará a neutralizar vontades, em elogios pomposos. Todavia, coexistem excepções, estou certa, necessito acreditá-lo.

Parafraseando ainda Fialho, figura tutelar do texto, «neste país das uvas, que o Meio-Dia e o Sul colhiam e pisavam a pés de homem (... ) como num mistério dionisíaco, ao Norte pelas encostas do Douro (... ), já se não oferece o espectáculo de verdura hilariando em tons esmeraldinos (... ) Toda a cultura panorâmica da vinha expirou: e em cada inverno, a triste populaça - cito ainda -, pede esmola, lastimando a saudade de dias fartos.» Vinhedos que continuam exuberantes, graças ao Altíssimo, não pisados a pés de homem, mas pela maquinaria. Que outras vinhas - as do riso alarve - alastraram pelo país teimando na dignidade, apesar de tudo, motejo ocasionado em tristes motivos, a nódoa permanecerá, nem se justifica a divulgação de jogralada de alta instância, somos um povo com memória, sobretudo tendemos a reviver o risível, daí - acreditem - a nossa resistência à desdita:

a quem pôs sola de molho e tirou à sorte o companheiro a sacrificar, timoneiros da «Nau Catrineta», nada há a ensinar, jeito não nos falta, escamoteada outra história na memória genética: somos um povo canibal, incorporadas diferentes culturas, dando-nos nós próprios a devorar. Por isso perdura o prazer do escalpe anímico - quiçá anémico -, atrapalhando, hélàs! Assim, em alucinante bombardeio, valha-nos a imagem, mata-se, esfola-se, devora-se a consciência; a turba, distraída, assobia para o lado. Em terra onde não há pão - sim boa vontade, desesperado empenho -, todos ralham. Preocupemo-nos, sugiro, com o alimento do espírito, olhem que, não tarda, calando-se «vozes da razão», a leira perigará, abandonada aos roedores - depois de séculos de prestígio -, as «penas» em tinteiros abstrusos, os semeadores actuais já à sombra da memória. Os novos são caóticos, espalham a semente em dias tempestuosos - pretendem chegar o mais longe possível com menor esforço -, malbaratando, quem saberá, o património em Língua portuguesa.



(O princípio da dinâmica de determinada área, reside na configuração particular da estrutura, na relação entre as diferentes forças em campo, em confronto. As forças activas que a análise selecciona, dando-as por pertinentes, por produzirem as diferenças mais importantes, correspondem a um capital específico. Conforme se atesta no caso da objectividade e da pertença, um capital só existe afirmando-se enquanto poder em campo. E assim se accionam os instrumentos de produção ou de reprodução, cujo arranjo constitui a própria estrutura de um sector submetido às regras que definem o seu funcionamento normal, e por ser assim, os ganhos inerentes. Não importa a área em que se aplique este princípio. Funciona sempre, até neste País das Uvas).

O parágrafo anterior obrigaria a outro texto. Todavia, optei pela ironia agreste de Fialho, centrada na «cegueira despótica do mundo».