Entreabro a porta, anseio escutar-vos pela casa.
Mas os vossos rostos brilham nas estrelas

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No caminho, por momentos, a marca dos seus passos, as crianças deambulam, procuram ninhos, colhem flores,engrinaldam-se para uma festa. Enquanto houver sol, risos musicais juntar-se-ão ao canto das aves. A natureza expande-se, respira em consonância com a desdita ainda longínqua, que também faz parte da melodia.

As crianças percorrem veredas inóspitas, em inocência, intuindo aventura, herdeiras do far west, sentimento indefinido faz-lhes vibrar as narinas translúcidas, por entre sequóias. E vão caminhando: do céu, poeira de estrelas como que cintila em sua volta, as crianças tremem, ansiosas, ainda não sentem medo.

Noutra latitude, crianças percorrem a savana tocando, elementos vibráteis repercutem-se por entre árvores gigantescas: ratos do capim, de olhos minúsculos, contas de vidro, são recolhidos por mãos em concha, quais tesouros, e também elas colhem ninhos, a majestática natureza não as amedronta: filhas de guerreiros, demonstram valentia, enfrentado o perigo com olhar firme, desprendidas da vida quase, sabedoria milenar diz-lhes que a vida é um encadear de tristeza e alegria furtiva, qual corça desenhando arcos, alheia a predadores.

Esperam-nas também, em casa de adobe e capim, colmo, a esteira sacudida, hão de consigo entrar sortilégios, bons espíritos. Cabaça de água fresca aguarda-as, o funge ainda quente na panela: a fogueira, extinto o fulgor das labaredas, perdura em centelhas, quais estrelas despenhadas. A lua quase encobre o horizonte, a terra circunscreve-se à savana.

Do outro lado do mundo, na estepe profunda, trenós vão desenhando mapas de aventura infantil, tilintam guizos dourados, as renas misturam o bafo à natureza gélida. E continuam, em cartografia intemporal, o viver de outras crianças desaparecidas nos adultos em que se tornaram, cujos sonhos lhes foram transmitidos nos ventres das mães. Aguardam-nas estas com taças de chá quente, doces de mel e sementes de girassol: na canção do tempo, entoaram coro épico, reverberante. Decorreu, entretanto, um século, e a utopia permanece, perdura nos filhos dos filhos.


As crianças saíram pela manhã. Quando regressarem trarão em si a harmonia das coisas puras.

Tardam.

Deixaram o mundo.



(Kindertotenlieder- Proponho que escutemos «canção para as crianças mortas», de Mahler, unamo-nos em melancolia, crianças morrem todos os dias e todas as noites, de peste, fome e guerra, por efeitos colaterais, em qualquer latitude, para vergonha nossa. De nada valerá chorá-las.)