«Por cultura, entendo a mais intensa vida interior, a de mais batalha, a de maior inquietação, a de mais ânsia»

Miguel de Unamuno

Perdidos num universo de ambiguidades, deambulamos pelo imenso palco do mundo, tentando captar a harmonia das vozes, mas aquilo a que assistimos, hoje, 6 de Junho, foi a confrangedora dissonância; tomou este país que nos deixa mais e mais perplexos, uma vez que, na lógica dos comportamentos e da responsabilidade, deveria esta ter sido fruto de introspecção prévia. Vejamos: é inconcebível que se não tenha acedido a reflexão visando momentos de importância vital para a democracia, a breve trecho.

Acontece que a sociedade portuguesa, desestruturada - pilares económicos desabaram, contribuindo para a convicção que vamos de mal a pior -, parece tomada por maremotos psíquicos: de quando em quando, algo nos submerge e deixamos de saber em que acreditar, as vozes são muitas, vindas de fora e de dentro, e dificilmente nos entendemos: a sequência de campanhas eleitorais próximas, talvez mais importantes que nunca - dado que o mundo jamais andou tão perturbado desde a Segunda Guerra - obnubilam o julgamento de um povo cansado, em stress compulsivo, carenciado, humilhado, deprimido, cujos valores, que pareciam inabaláveis, se vão degradando, perdendo. Afinal, somos um triste país de predadores repugnantes onde se mata e humilha por raiva, despeito, concupiscência e muito desespero, qual país do terceiro mundo - que já nem sei situar e caracterizar -, sem regras e dignidade.

Começámos a sentir vergonha de nós com a prisão de um antigo Primeiro-Ministro, e depois nunca mais se atenuou esse pejo. Que interessam ao português comum os contornos do «problema» Sócrates, se já foi condenado e desconheço se «enforcado» pela opinião pública? Agora que os dados estão lançados e vamos avançando para eleições, libertá-lo-ão sem temor: o seu carisma sofreu forte abalo. Mas não está morto! Ninguém me encomendou a ladainha, notem, eu actuo por mim, só entre os mais sós, e desconheço, absolutamente, a meada tenebrosa em que José Sócrates se envolve, mas perdi, enquanto portuguesa, assim outros, a beleza de um sentimento sublime pela minha pátria – eu que, como milhares de outros já vivi noutro continente de que tive de abdicar, deixando lá o coração. E começo a sentir vergonha de referir sentimentos: o que falta ao povo português agora sénior é o conhecimento de um país autoritário onde grassava a fome das populações desprotegidas; que os mais novos, esses, vivem alienados da realidade do aterrador mundo, perdidos em jogos virtuais em que a existência foi engolida pela compulsão de alcançar objectivos de qualquer modo! São uma maré humana viva, aterradora, propensa ao mal, sempre em movimento e sem destino.

Se bem virmos, os últimos dias constituíram o paradigma do desespero: todas as forças políticas em campo disseram de sua justiça, repetindo-se até à saciedade, na convicção de que aliciam os portugueses para o xadrez político. E como, se o povo português deixou de acreditar em si mesmo e vive envergonhado? Se a Convenção do Partido Socialista expôs o seu programa, concedeu tribuna a notáveis, numa dinâmica entusiasta, os partidos da Coligação sofreram situação aberrante, sendo apupados pelos próprios militantes! Deixou de respeitar-se quem governa Portugal, e tal é insano, não devemos tratar o poder por tu, a hierarquia é necessária para que nos entendamos.

Com a deslocação de milhares à capital, lutando por ideais de esquerda pura, com Jerónimo de Sousa, inquebrantável, falando à massa afinal, na maior parte, «não trabalhadora» pois não possui postos de trabalho e vive no limiar da pobreza, sofreram os portugueses um dia de sinais contrários em campo, população destrambelhada, afinal, em tantos casos, por força de sofrimento e abandono, impotência.

E alguns políticos, em vã soberba, decidiram invadir o espaço da edição com os seus exemplos de vida, promovendo-se com despudor idêntico ao de autores incipientes em livros néscios de auto ajuda, narrações de feitos próprios e alheios; nem que a vida de tal gente interesse para alguma coisa! Interessam os actos, o exercício de funções, se foram sufragados. O gáudio e o sofrimento vivem-se em silêncio, com dignidade, existe no padecimento a dimensão de um homem ou de uma mulher no deserto pérfido e simultaneamente dorido da humanidade. Na vida tudo passa, até a vida em si, o mesmo para os «políticos da estação», em artifícios prometedores de coisa nenhuma. Haja vergonha.

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